Девяностые...

* * *

Стихи не пишутся сорок семь лет…
А, может, не стоит уже и ждать?
Быть может, стал ясен простой ответ?
Быть может, не стоит вопрос задавать?

Зачем возникают желания?
Бесплодные, нереальные…
Изнурительные мечтания,
Бесконечные начинания…

Стал–быть так написано на роду:
Не ходить уже мне в поводу,
Не скакать проторенной тропой,
А искать тебя – Боже мой!

1996

***

Я Пушкиным хочу быть после смерти,
Я после смерти быть Толстым хочу,
При жизни быть хочу, поверьте,
Как на духу скажу вам, не смолчу:
Богатым и здоровым,
                                    красивым,
                                                      знаменитым,
Удачливым,
                     любимым,
                                       даровитым,
Объездить мир,
                           построить дом,
Взрастить детей и внуков,
                                            всех любить,
Сад,
         лес,
                    и виноградник
посадить,
Не знать болезней,
                                 горя
                                         и врагов –
Вот,
        граждане,
                         по сути
                                       я
                                            каков!

1998

***

Кем был я в жизни?
Сыном,
                братом,
Студентом,
                  аспирантом,
                                       кандидатом,
Ученым,
                инженером,
                                    вокалистом,
Отцом и мужем,
                              финансистом,
Биржевиком,
                        директором,
                                             соседом,
Был даже, братцы,
                                 киноведом!
Кому–то другом
                            был,
кому–то и остался,
Но так
             никем я
                           и «не состоялся».
Что дальше?
То же самое, мой друг.
Таков удел мой, участь и хламида.
Я никогда не кончу этот круг,
Мой след, как траектория болида:
Влетел, горел, сверкал – и пшикнул.
Лишь напоследок громко крикнул:
«Я столько мог,
                          я столького хотел!»
И возглас этот
                         в вечность
                                             улетел…

1998

СЕМЬ – СЧАСТЛИВОЕ ЧИСЛО!

Семью семь – сорок девять,
сорок девять – семь в квадрате,
Шли года, и вот вам – нате!
Через годик – пятьдесят.

Время – фикция. Однако,
счёт ему ведем мы точный.
Я рожден, допустим, Раком,
Потому, –  характер  склочный.

Семь свечей торчит в меноре,
Пятниц семь у недотепы,
Нянек семь – опять же горе:
В мире будут лишь Циклопы.

Семь, четырнадцать, очко,
Двадцать восемь, тридцать пять,
Сорок два и – сорок девять!
Начинаем жить опять.

Каждый срок – опять начало,
Новой жизни торжество!
Сколько б ни было – все мало:
Каждый день – как Рождество!

9 июля 1999 г.

                       ***

                                                 Н. Попову

Ой–ты, Клёц, Клецавей, Клецавеюшка,
Поседела–ти твоя–то головушка,
А головушка твоя, друг,  зело велика…
А как тулово твое раздобрело, брат,
Раздобрело, брат, не повдоль, а всё п?перек,
Больно много уж оно потрудилося,
потрудилося да за столько лет!

А который годик–то тело трудится,
День и ночь чегой–то там делает?
А не сорок ли с лишком лет прошло,
А не девять ли годков сверху сорока?

Да, уж точный счет тем годкам настал,
К девкам шастать он, поди, перестал, –
Через год ему, знать, полтинничек,
Вот ужо и поглядим, именинничек!

11 июля 1999 г.

***

Я
не
тот
кому
слова
дадены.

Я
их
сам
себе
найду
в  своей
памяти.

А
на памяти
моей
столько всякого,
двух словечек нет
одинаковых.

И
лежат
они,
словно
в кладези,
на
душе моей
будто затеси.

И
никто
сюда
не зовет
меня,
не
нужны пока
моих
слов  поля.

Не
нужны –
и пусть.
В мире много
слов,
            Все он – мои.
            Без чужих оков.

1999